Вот уже 20 лет, как я приезжаю к нему, как гость. Но он принимает меня как родную, согревает теплом от ворчащей печки в зимнюю стужу, обволакивает прохладной негой от саманных стен в летний зной. Здесь нет никакой роскоши, но есть особая душа – душа родного очага. Только в этом небольшом доме я чувствую себя маленькой девочкой, хотя мне уже далеко не 5 лет.
Здесь ничего особо не изменилось с тех пор, как я уехала. И это хорошо, ведь каждый уголок напоминает о детстве. Вот маленькая спальня с лежанкой, две кровати, где мы с братом видели сладкие детские сны. Большие подушки, сложенные горкой друг на дружку, покрыты накрахмаленными кружевными накидками, которые своими руками вязала еще моя прабабушка. Возле окна - старый письменный стол, обклеенный наклейками со всех сторон (помню, брат за такое художество получил от родителей нагоняй). Сколько тайн хранится в комнате, сколько детских войн, слез и обид помнят эти стены. Даже сейчас я иногда сплю на этой кровати, только на соседней мирно посапывает уже не брат, а двенадцатилетний сын.
В большой комнате громоздкий книжный шкаф, в котором пылятся книги. Да, сейчас они скучают в своем склепе, а вот раньше все были перечитаны по несколько раз. Это мама во времена тотального дефицита умудрялась выписывать по почте очень редкие издания. Внизу стопками сложены старые журналы: «Роман-газета», «Искатель», «Техника молодежи». Да, действительно читающим было поколение моих родителей.
Но главной хранительницей домашнего уюта и тепла всегда была и остается печка. До сих пор, вспоминая родной дом, я слышу до боли знакомый звук чугунных кругов, которые передвигаются кочергой, чтобы подкинуть дровишек для жару. Помню, как дружно мы собирались на большом родительском диване перед печкой, когда были постоянные кризисные отключения электричества. При мерцании свечи и свете от печки нас с братом отец научил играть в «дурака», а сколько анекдотов и смешных историй из жизни он тогда рассказал! Даже не верилось, что всегда строгий и молчаливый папа может так задорно смеяться вместе с нами.
Сколько бы лет мне не было, как бы далеко не уносила меня жизнь от родного дома, но сюда я все равно возвращаюсь. Тянет в эти стены, в воспоминания, в детство…Мой дом не одинок, здесь живут мои родители, сюда съезжаются на каникулы внуки. И тогда этот родной уголок снова становится похожим на улей с радостным смехом детей и хлопотами бабушки: как бы всех вкусно накормить, искупать и спать уложить.
Очень хочется, чтобы в этот дом всегда заглядывало солнце и дарило радость.
По-настоящему тёплый рассказ. То или печка твоя, или тепло души, не знаю. Спасибо:))))
ОтветитьУдалить